Trop tard pour pardonner...

La couleur ambrée du whisky est devenue un objet de contemplation pour le pianiste alors qu’elle vient s’échouer contre le verre qu’il tient dans sa main. Cela lui évite de poser son regard sur son piano qui demeure dans son champ de vision, mais qui lui semble totalement inaccessible. Chaque soir, depuis la sortie du centre de rééducation, c’est la même rengaine. Il passe des heures à regarder dans le vide pour éviter de regarder son instrument et faire face à sa cruelle fatalité. Il ne pourra plus lui arracher ses mélodies qu’il prenait tant plaisir à créer par son toucher. Il ne retrouvera plus ce plaisir de créer en expérimentant, en enchainant une série de notes complexes pour aller à la recherche d’une perfection. Une excellence qu’il n’aura plus. Plus jamais. Plus de la même manière. Tout ça à cause de lui. Lui, il refuse de le nommer dans son esprit quand bien même son image est encore imprégnée dans ses rétines et l’obsède dès qu’il baisse sa garde. Cet être dont il retrouve les sourires, les rires et les caresses dans le secret de ses rêves lorsqu’ils ne deviennent pas des cauchemars. Des cauchemars qui l’agitent avec tant de violence qu’il finit toujours par crier dans des râles de douleur et de hargne qui troublent le silence de cette demeure. Cette douleur est perpétuelle. Elle est à la fois physique et psychologique. Elle lui arrache des morceaux de son âme et de son existence. Elle est un spectre noir qui veille sur lui, l’attend sagement avec une épée de Damoclès pour lui asséner le coup de grâce. Il aspire à ce que cette torture s’arrête. Il ne l’avouera pas à sa mère, mais il aurait voulu y passer. Oui, il aurait voulu qu’on ne le réanime pas et qu’on ne s’acharne pas à sauver sa peau. Surtout s’il doit vivre sa vie de la sorte comme un fantôme. Il a l’impression de s’être perdu en cours de route. Il n’a plus l’impression d’être ce jeune homme, ce génie qu’il a été avant que sa vie bascule. Il n’est plus que le souvenir de ce qu’il a été. Une pâle copie de l’original et qui n’a pas son essence. Ses proches cherchent en lui, un jeune homme qu’il n’est plus. Il n’a plus cette insouciance. Il n’a plus cette flamme. Pourtant, chaque nuit, il se perd dans ses notes. Elles sont comme des milliers d’appel au secours qu’il lance sans leur laisser la possibilité de s’exprimer. Pourtant, les partitions sont noircies de notes, de rythmes endiablés et funestes qui représentent ces émotions explosives qui ravagent sa poitrine. Cette folie qu’il concède de libérer dans la solitude de sa demeure, qui a perdu cette vie qu’elle avait toujours connue. Des notes qu’il ne fera jamais chanter sur son instrument. Des notes qui se perdront dans l’oubli, car elles resteront dans le secret au sein d’un carnet de musique qui recèlent sa vérité. Cette envie d’abandonner sans y parvenir. Tout simplement parce qu’il ne peut pas s’empêcher d’avancer. Encore jour après jour, il essaye d’aller mieux alors que tout son âme voudrait qu’il arrête cette vendetta. Il pousse son corps au maximum. Abus de cigarettes, de cannabis et d’anti-inflammatoires. L’idée de retrouver un fauteuil roulant ou des béquilles lui est intolérable. Il a 25 ans ! Il s’y refuse malgré le fait que le professionnel soignant commence à s’inquiéter, à être plus vigilant dans le dosage qu’ils lui donnent. Indirectement, ils cherchent à le sevrer, à lui faire admette ses limites, à les accepter, mais il est trop aveuglé par la douleur latente pour en prendre conscience. Il se sent juste tiraillé en permanence, écartelé comme si on essayait de désosser sa jambe, lui arracher des bouts de chairs. Elle manque de le rendre fou. Ce martellement est incessant et pourtant il lutte contre cette folie. La musique est son garde-fou. A défaut que ce soit son amour pour lui. Lui qu’il ressent le besoin de revoir, de retrouver la chaleur comme si cela pouvait chasser sa réalité. Lui qu’il aime en dépit de la colère qui le ravage à son égard. Il le déteste autant qu’il l’aime. Tout simplement parce que depuis ce jour, il est aux abonnés absents, lui qui aurait pu accuser ses larmes et ses cris, qui auraient pu le voir craquer avant de l’aider à se relever, quitte à le brusquer, à le détruire un peu plus. Seulement, il aurait été là. Il ne serait pas seul. Le bruit sourd d’une porte qui claque l’extirpe de sa transe. C’est moi. Cette voix qui fait accentuer les battements de son cœur, déversant des émotions si contradictoires dans son être qu’il se sent hébété, hésitant, craintif avant que la hargne ne reprenne le contrôle. Son regard abandonne ses partitions pour se braquer alors qu’il vient prendre le verre de whisky pour le boire d’une traite. Une dose de courage, de déraison pour affronter la suite. Un potentiel mirage, une réalité qui lui permettra d’expier toute cette brutalité qui assombrit son cœur depuis sa confession. Une silhouette apparait dans le chambranle de la porte qui mène au salon. Son cœur manque un battement. L’homme qui apparait devenant lui n’est pas celui qu’il a connu. Lui aussi est une pale copie de l’original, mais qu’importe, elle est là et il ne compte pas l’épargner. Un sourire narquois ourle ses lèvres. La sidération le gagne. « Monsieur s’est rappelé mon existence ? » Il le questionne avec dédain alors que ses yeux sont assombris par son ressentiment. « Désolé, mais je suis bien vivant. Déçu ? » Il le provoque sans pitié sans le lâcher du regard. « Dépose les clés et casse-toi, Wilfried sinon je te jure que je vais t’en coller une. » Il crache avec violence. Son prénom est prononcé comme une insulte. Ruben est une boule de rage prête à exploser. Son naturel avenant et jovial n’est plus qu’un lointain souvenir. Sagement assis sur son canapé, simplement vêtu d’une chemise en lin et d’un jean déchiré, il est une arme chargée à bloc qui va se déverser à tout instant dès l’instant où on aura appuyé sur la détente. Et pas même l’attitude déplorable de Wilfried aussi lamentable que la sienne pourra amoindrir la rage du tireur. A moins que ce soit ce qu’il désire : une mort lente et douloureuse sous ses doigts. « Va retrouver son cul. Après tout, c’est tout ce que tu veux. Un cul pour te soulager. » Le premier coup est donné, brutal et sans appel. Le début d’une détonation avant la déflagration et l’explosion.

Sa présence sonne comme une insulte. Pourtant, il a attendu cet instant autant qu’il l’a craint. Il y a tant de frustration, de rage et de douleur qui oppressent sa poitrine qu’il a la sensation qu’il pourrait étouffer dans cet étau. Il déteste cette sensation, car il ne fait pas partie de ces êtres qui s’enferment dans leurs œillères. Il déteste les situations de tensions, de ressentiments, car elles ont trop orchestré son adolescence. Être en colère de manière permanente, avoir tout envie de briser et de disparaitre, il l’a déjà expérimenté lorsqu’il a découvert la vérité sur sa procréation. Il s’était promis de ne plus retrouver ces ténèbres. Pourtant, il y est profondément enlisé. L’espoir peine à se frayer un chemin pour lui offrir une nouvelle voie. Il ne sait même pas s’il en a. Il a mal continuellement. Son corps, son cœur et son âme saigne. C’est une véritable hémorragie qu’il ne parvient pas à enrayer. Il sombre, jour après jour. Seul la musique lui permet de véritablement se décharger de toute cette rage qui le consume. Il est incapable de se focaliser sur Wilfried, sur cette raideur qui l’habite ou même sur ces traits qui admettent sa descente en enfer, des meurtrissures qu’il ne parvient pas à dépasser. Deux âmes ébranlées, bousculées par une existence qui ne met en évidence qu’une chose : un sentiment de perte. Je ne t’ai jamais oublié. Vraiment ? Pourtant, il a bien dû le faire lorsque ses doigts et ses lèvres ont arpentés la peau d’un autre dans lequel il s’est perdu sans le moindre remord. Les mots ne lui apportent aucun réconfort. Ils ne font qu’accentuer les flammes d’un ressentiment qui lui retourne les tripes. Sa fierté est si malmenée qu’elle demande justice, de le faire taire, mais il n’y parvient pas. Il est figé, toute son attention concentrée sur ses traits qu’il méprise comme il affectionne malgré tout ce qu’il s’est passé. Il serre la mâchoire, mord sa langue pour ne pas répliquer à ses mots. Seul son regard se fait plus glacial au fil de ses attaques. Quand à son cul, comme tu dis si bien, heureusement qu’il était là quand tu étais à l’autre bout de la planète. Ce ricanement qui appuie là où cela fait mal. Une faille se créé dans ses rétines. Un sentiment de tristesse passe un instant dans l’intensité de son regard. Il ne baisse pas son regard. Il ne pliera pas sous le sien. Il musèle ses émotions aussi fortement qu’il en est capable. Ses doigts valides viennent marquer la paume de sa main tant ils se crispent sous un élan de rancœur qui le gagne. « Heureux ? Peut-être. Au moins, je n’ai pas à vivre publiquement l’injure que mon homme s’est enfilé un autre parce qu’il n’avait pas les couilles de me parler ! » Il lâche avec véhémence. Ses muscles tremblent et il sent une contraction au niveau de sa cuisse qui lui arrache une grimace. Il sent le contact de sa clé contre sa cuisse qui finit au sol. Il lui jette au visage comme une nouvelle insulte. Une manière de le jeter comme une vieille chaussette. Un sentiment qui ne fait que s’accentuer par la violence de ses propos. La douleur irradie sa cuisse et remonte le long de sa poitrine. Il est si crispé qu’il en oublie les conseils de ceux qui l’accompagne. Sa respiration est vive. Bien trop pour qu’il parvienne à la maitriser comme il se doit. Il a besoin d’évacuer sans quoi une autre crise de panique le clouera sur place. « Bien sûr… que tu n’étais pas sur cette putain de liste… j’étais dans le coma, connard ! » Il lâche avec difficulté alors qu’il sent sa respiration s’enrayer. « Comment… comment tu peux… t’aveugler à ce point ? » Il ajoute en venant porter sa main à sa poitrine pour se contraindre à prendre le temps d’inspirer et d’expirer. « Y’avait que ma mère sur cette liste ! C’est elle… elle qui a autorisé les autres à pouvoir me voir... » Il ajoute en lui lançant un regard assassin alors qu’il s’accroche au fait qu’il doit respirer. « ¡Si fueras solo una cola… yo no sería así, pendejo! » Sa voix maternelle prend le relais, car sa respiration se fait plus lourde et difficile. Ses doigts se crispent sur sa chemise alors qu’il ferme ses paupières pour se fermer à ses émotions, à cet homme dont la présence le met dans un état de combustion malsaine. « Y pensar que te he estado esperando todos los días desde que me desperté... la muerte habría sido menos cruel. » Un murmure à peine audible qui se perd dans sa respiration sifflante avant qu’il lâche violement. « Vete ! » Sa fierté parle. Il ne veut pas qu’il le voit sombrer dans une crise de panique qui menace de le submerger à tout instant. Si c’est vraiment ce qu’ils pensent d’eux, il veut juste qu’il se barre et ne revienne jamais. Ainsi, il pourra se le déloger de la poitrine et apprendre de nouveau à avancer, sans attendre son putain de retour et l’espoir d’un meaculpa sincère qui pourrait tant amoindrir cette rancœur qui manque de le tuer jour après jour depuis son réveil.

Mais si toi aussi, tu avais eu les couilles de lui avouer que tu es pédé. La phrase est assassiné, mais si éloignée de la vérité. Son homosexualité n’est pas un secret pour ses proches. Sa mère le sait depuis le jour où elle l’a vu embrasser son premier petit ami dans un moment d’égarement. Elle n’a pas cillé alors que lui était pétrifié. Elle l’a toujours soutenu dans ses choix. Elle n’a jamais voulu qu’il change, parce qu’elle l’aime tel qu’il est. Même s’il ne le crie pas sur tous les doigts et qu’aux yeux de tous, son homosexualité est encore un secret de polichinelle, ce qui à le péché dans leur situation, c’est l’écart de leurs âges. Quinze années les séparent. Le type de décalage qui fait médire les gens et peut anéantir une carrière en un claquement de doigts. Wilfried aurait pu être victime de ces médisances et il n’avait pas souhaité le voir discrédité avec acharnement, comme un vulgaire pédéraste qui pourrait rapidement être catalogué comme un pédophile. Cette pensée lui avait fait horreur et il s’était bien gardé de parler ouvertement de leur idylle, sauf à ses plus proches amis. Peut-être qu’il avait peur également qu’on le catalogue comme un éromène, soumis et définit par son amour. Il aurait perdu ses lettres de noblesses et sans doute que sa fierté en aurait pris un méchant coup. Avec du recul, sans doute que la douleur aurait été moins profonde s’il n’y avait eu que le regard des autres. Aujourd’hui, il était un estropié, un homme ravagé par la colère et incapable de prendre soin. Un sous-homme. Un homme qui se demande pourquoi il n’a pas crevé dans cet accident, pourquoi ils se sont acharnés à le sauver. Il ne prend pas la peine de lui répondre, de lui indiquer que le fond du problème n’est absolument pas celui qu’il évoque. Ses pensées sont brouillonnes. Il ne voit plus clair et tout cet élan de rage qui l’assaille manque de l’étouffer, de le submerger et de l’engloutir. Il sent poindre les symptômes d’une crise de panique. Ces attaques incontrôlables de son esprit pour tenter de fuir vainement des situations qui l’angoissent. Il lutte pour contenir l’hyperventilation qui l’assaille et l’emprisonne dans une agitation qui ne fait qu’accentuer. Sa voix maternelle s’exprime sans qu’il en soit conscience. Il n’a plus la capacité de transformer ses pensées en anglais. L’espagnol est la langue de son cœur. Celle dans laquelle il pense. Le timbre de sa voix est haché, révèle cette frénésie dans laquelle s’est emballée ses poumons et son myocarde par la même occasion. Au point que ses bronches commencent à s’atrophier, à ne pas fonctionner correctement. Il ne veut pas qu’il le voir s’effondrer et hyperventilé. Il puisse en lui la force nécessaire pour chasser cette crise. Il se ferme de son environnement, s’intime à respirer convenablement. Il tente d’éloigner cette hargne de sa poitrine pour retrouver un peu de sérénité. Les paroles de Wilfried s’invitent à lui, mais sans réellement l’atteindre pleinement. Sa voix plane au-dessus de lui tandis que sa respiration se calme légèrement. Il ignore combien de minutes s’écoulent, mais il sent une vague d’épuisement l’envahir comme à chaque fois que ses nerfs l’entrainent dans les basfonds d’une crise. Sa respiration demeure sifflante, mais finalement ses yeux parviennent de nouveau à être alerte, à avoir conscience de son environnement. Il doit être blême. Sans pas plus frais que la silhouette pathétique de Wilfried. « Si te hubiera borrado de mi vida, no estaría tan enojado, mi amor… » Il lâche sans prendre conscience de l’utilisation de ce surnom qui a tant de signification. Sa raison est encore engloutie sous les vapeurs de cette crise. Elle finira par revenir et sans doute qu’il s’en mordra les doigts de montrer sa faiblesse, mais il se sent si démuni, désormais que la torpeur le gagne. « Lo siento, lo siento mucho. » Il murmure alors qu’il vient se pencher au-dessus de ses cuisses dans une position semi-fœtale. Sa voix n’est que cassure alors qu’il sent des sanglots muets agiter son corps, pris de tremblement. Il a froid. Il se sent gelé, si éreinté. Il ne se reconnait plus depuis son réveil. A cet instant, il rend les armes. « Estoy cansado, tan cansado... » Il ajoute alors qu’un sanglot vient s’arracher de sa gorge. « Estoy harto de pelear, mi amor. » Un aveu, une réédition, une marque de faiblesse. A cet instant, il est juste trop ébranlé pour contenir ses émotions, alors elles se déversent sans crier garde. Le masque tombe devant la dernière personne qu’il aurait imaginé car il lui en veut, en veut profondément de les avoir trahis sans se battre et pourtant à ce jour, il est la seule âme devant laquelle il abandonne les armes par amour. Pour ce sentiment aliénant qui a bien manqué de le tuer, mais dont il est si dépendant.

A cet instant, il est dépossédé de toute force. Ses nerfs se sont relâchés sous l’intensité de cette crise de panique qui a manqué de le terrasser tant ses émotions sont à fleur de peau. Il craque littéralement. Le masque tombe et toute cette douleur qui tapie son âme explose comme un raz-de-marée. Il est épuisé de se battre. Depuis son réveil, il lutte corps et âme pour ne pas se laisser dévorer par ses sombres pensées qui l’invitent à croire qu’il n’est plus bon à rien. Plus rien n’a de sens. Il se sent si vide à l’intérieur, rien que sa colère envers Wilfried lui a permis de tenir, d’avancer dans l’attente de le revoir un jour et de pouvoir la déverser sur lui. Pour finir, se décharger de cette hargne ne l’apaise pas. Au contraire, elle ne fait qu’accentuer ce mal-être qui le dévore et il se retrouve pied à terre, complètement désemparé, perdu dans une vie qui n’a plus de sens. Il a tout perdu. Absolument tout. Ses pleurs muets sont des appels au secours qu’il s’est tant acharné à garder en lui, mais qu’il ne parvient plus à contenir. Il s’effondre comme il aurait dû le faire dès le début, mais qu’il s’est refusé de faire par fierté, par égard pour ceux qui se sont battus pour qu’il reste. Seulement, le poids de leurs attentes fini par le tuer à petit feu, surtout quand il est dépossédé de cette envie d’avancer. Son corps tremble, ses muscles lui font douloureusement mal et cette souffrance n’est rien en comparaison de son cœur qui semble s’être brisé au creux de sa poitrine. La voix éteinte de Wilfried trouble le silence qui semble avoir envahit la pièce. Il est interrompu par leurs respirations hachées qui mettent en exergue la fébrilité dans laquelle ils sont tous les deux prisonniers. Il ignore le temps qui file avant que le contact d’une main vienne prendre place sur son bras. La chaleur et la douceur de cette menotte, il la connait par cœur. Ce toucher, il se rend compte qu’il l’a attendu plus qu’il veut l’admettre. Il n’oppose aucune résistance à cette étreinte. Il laisse la chaleur de Wilfried envahir et recouvrir son épiderme frigorifié. Il est tétanisé, incapable de changer sa position alors que les propos du galeriste viennent bousculer son âme. Lui aussi rend les armes. Toute sa rancœur semble se déliter alors qu’ils retrouvent cette sensation d’être à sa place dans les bras de l’autre. Un autre qui l’a blessé au-delà de ce qu’ils auraient pu croire. Pourtant, cette affection est là, profondément ancrée en eux, impossible à nier. Ses muscles semblent se déraidir et ses sanglots semblent s’amoindrir à son contact. Il ne cherche pas à donner une raison à tout cela. Il n’a pas la capacité de le faire. Il devient de nouveau prisonnier de l’attraction qu’à toujours eu le timbre de la voix de son homme. Il l’écoute silencieusement, enregistre ses mots qui parviennent doucement à se faire un chemin dans son esprit. Il ne saisit pas tout. Son esprit sélectionne des brides sans tout assimiler. Je t’aime. Je t’ai toujours aimé, c’est pour cela que j’ai autant souffert. Que j’ai ressenti notre manière de vivre comme un déni. Un rejet. Cet amour qui les a tant aveuglés au point de se blesser mutuellement. Son émoi est perceptible dans l’intensité de ses prunelles. Lorsque son souffle vient se mêler au sien, il est prompt à tout oublié. Le besoin de le retrouver le prend en traitre malgré qu’il devrait vouloir le rejeter. Seulement, il n’en a pas la force, pas alors qu’il sent cette impatience de retrouver son contact envahir son épiderme. A cet instant, il ne sait plus ce qu’il ressent vraiment vis-à-vis de tout cela. Amour, haine, déception, bonheur. Tant d’émotions différentes mais qui le rendent fous. Suffisamment pour réagir favorablement à ce baiser que vient lui voler Wilfried. Un baiser qui enflamme une étincelle qu’il pensait éteinte. Son souffle se meurt tout contre ses lèvres alors qu’il vient s’en emparer à son tour. Son corps vient naturellement se tendre vers le sien. Sa main vient retrouver sa nuque, se perdre dans sa chevelure alors que cette exquise chaleur vient l’extirper de sa torpeur. Cette passion endormie reprend vie alors que le baiser se fait plus investigateur. Il prend les commandes de ce baiser et vient naturellement prendre place sur ses cuisses malgré la douleur latente qu’il perçoit dans celle de gauche et qui lui arrache une légère grimace. Son myocarde bat la chamade alors que ses lèvres livrent une lutte acharnée contre ses comparses. Son souffle est saccadé lorsqu’il s’en sépare et qu’il murmure tout contre ses lèvres : « Debería odiarte, mi amor. Tengo mis defectos, pero solo quería protegernos de los chismes. Tu eres mi amor. Estoy loco por ti. » Son front vient se poser sur le sien alors que sa voix est hachurée par l’émotion : « No debería amarte. Ya no y sin embargo... Te extraño hasta la muerte. » Il ajoute alors que ses prunelles finissent par rejoindre les siens pour s’ancrer en elles. « si… si de verdad me amas, no me dejes más. » Une bouteille lancée à la mer, dévoilant un message d’espoir que tout n’est vraiment fini, qu’ils peuvent reconstruire sur ses ruines. Il ne veut pas le perdre. Il a déjà trop perdu…

Comment a-t-on pu en arriver là alors qu’on s’aimait si fort… C’est la question que Ruben se pose depuis le jour où Wilfried lui a révélé son infidélité et tous les griefs qu’il avait à son égard. Cette dispute a été si brutale et dévastatrice que le pianiste n’a pas eu la capacité d’encaisser la nouvelle sans avoir l’illusion d’être frappé par une épée de Damoclès. Sa raison lui a échappé. Son cœur s’est disloqué de sa poitrine et il s’est senti si détruit et dévasté qu’il n'a pas pu se défendre, chercher à lui faire entendre raison. Non, il s’était retiré, éloigné de cette violence pour éviter de faire exploser son couple en mille morceaux. Il était parti pour mieux revenir. Il n’avait pas envisagé d’avoir un accident, encore moins que ses ailes se brisent et qu’il ne soit plus qu’un amas de chair déchirée et détruite, sans projet d’avenir. Rien ne s’était passé comme il l’avait désiré. Aujourd’hui, il n’est plus le même homme. Il a changé. Il est plus torturé, taciturne et aigri. Les ténèbres ont gagné du terrain sur sa nature joviale au point où il a la sensation de jouer un rôle lorsqu’un sourire vient éclairer ses traits. Il a la sensation d’être mort. Du moins, il le pensait jusqu’à que Wilfried ne vienne à lui et le bouscule avec cette passion qu’il a été le seul a éveillé en lui, en sus de sa musique. Il a tant besoin de ressentir de nouveau, de s’extirper de ce bloc de glace dans lequel il s’est enfermé. Il veut vivre même si c’est douloureux. Il a besoin de cet amour. L’idée de le perdre lui est intolérable. Il sait que rien ne sera simple. Il ressent encore cette colère au creux de son ventre, mais à cet instant, il rend les armes, parce qu’il ne peut pas lutter contre cet amour qui le ravage pour cet homme. J’ai tant souhaité entendre ces mots sortir de ta bouche. Si tu savais. Est-ce qu’il était tellement aveuglé qu’il n’a pas su voir que chacun de ses nouveaux morceaux était des odes à cet amour qui le dévorait pour lui ? Qu’il eût eu envie de partager tous ces instants de rêves avec lui, mais avait accepté le fait de le faire qu’au travers des échanges écrits et oraux ? Wilfried semble confirmer le fait qu’il ne devrait plus l’aimer. Ces mots sont pénibles à entendre. Tout simplement parce qu’ils sont lourds de sens et mettent en évidence le ressentiment que le galeriste a envers lui-même. Pourtant, il semble avoir besoin de cette affection autant que lui. La solitude indue par l’absence est insupportable. Il en est lui-même victime. A cet instant, il se sent de nouveau vivant. Son myocarde bat à tout rompre dans sa poitrine alors qu’il sent une exquise chaleur envahir sa poitrine. Cette ivresse lui avait cruellement manqué et les paroles du galeriste ne font qu’accentuer l’intensité de son émotion. Ses prunelles transluisent de fébrilité. Il a du mal à prendre conscience de ce qu’il se passe réellement. Il se laisse apprivoisé par les paroles du galeriste, écho de ce qu’il ressent au plus profond de son âme malgré cette colère qui l’a aveuglé au cours des derniers mois. A cet instant, il lui pardonne tout. Il veut juste qu’il ne le quitte plus. C’est son souhait le plus cher. La vie lui semble si dénuée de sens depuis son réveil. Peut-être que la présence du galeriste lui donnera la possibilité de croire qu’un avenir est possible, même s’il sera différent de celui qu’il avait envisagé ? Il veut y croire. Il se laisse manier par les menottes de son amant. Son regard suit ses mouvements et ses actions. Sa main détruite se retrouve prisonnière de l’une du galeriste. Son premier reflexe est de la retirer, l’empêcher de voir cette hideuse cicatrice qui orne sa chair. La chair est encore boursoufflée et révèle le travail acharné mené par les chirurgiens lors de l’opération. Il déteste cette cicatrice, les conséquences de sa présence et les raisons qui l’ont créée. Il manque même de lui arracher sa main. Il ne veut pas qu’il la regarde, qu’il voit à quel point, il ne sera plus jamais le génie qu’il a connu, celui qui venait se perdre derrière les notes de son piano pour l’apaiser après une longue journée de travail. Son instrument, il ne le fera plus jamais chanter. Pourtant, sa main ne bouge pas de la sienne. Il le laisse maître de l’instant même s’il sent sa respiration se faire courte, rare, un peu comme s’il retenait son souffle. Il sent de nouveau l’émotion lui retourner les tripes. Un hoquet le prend en traitre alors que Wilfried embrasse sa peau avec révérence. Cette partie de son être qu’il méprise depuis son réveil. Ses paroles sont de véritables coups de massues pour son âme. Elles le sonnent, le laissent désarmés et pantois. Il ne sait pas quoi répondre, quoi ressentir. C’est tellement confus ce qu’il éprouve à cet instant. Il sent une migraine poindre dans son cerveau, lui arrachant un grognement alors que ses prunelles se perdent sur les traits de son amant complètement dévasté. Lui aussi est détruit. Il le perçoit dans la lueur de son regard. La fierté affichée plus tôt n’est qu’un leurre pour masquer le mépris qu’il éprouve envers lui-même. Cela le touche et le tiraille au point qu’il ne peut pas être insensible. Sa main valide vient naturellement se perdre dans sa chevelure courte. Ses phalanges retrouvent le toucher de son cuir chevelu, la chaleur de sa peau qui lui apporte une ancre. « No sé si podría perdonarte completamente por lo que pasó. » Il lui murmure avec émotion. Sa respiration est vive alors qu’il sent une boule d’émotion se former dans sa poitrine. « Pero yo te quiero. » Il ajoute en venant caresser le creux de sa nuque. Son regard vient chercher le sien. « Odio la idea de verte en este estado. me mata, mi amor. » Il continue avec émotion. « No eres responsable de lo que me pasó. Tenía muchas ganas de creerlo, pero no estabas conduciendo. » Il lui indique dans un soupir avant de conclure. « Soy yo. Soy responsable. El único. » Une vérité dure à dire et sans doute difficile à entendre pour l’autre. Inconsciemment, il le prive d’avoir ce sentiment de culpabilité vis-à-vis de ce qui lui est arrivé. Il est une des raisons, mais sa trahison n’est pas la seule qui l’a fait perdre le contrôle de son véhicule et de foncer dans une barrière de sécurité. Il n’aurait pas du conduire cette nuit-là. Il aurait dû rentrer à pied ou se confronter à Wilfried au lieu de le fuir, de s’échapper de cette cruelle réalité. Quel véritable gâchis. Aujourd’hui, ils ne sont plus l’ombre d’eux même. Juste assez pour ne former qu’un seul homme. Pourtant, il ne voit que cette perspective. Wilfried est son seul espoir.

Sa langue maternelle s’exprime librement. Ruben a toujours eu plus d’aisance à exprimer ses émotions dans la langue de son cœur que celle qu’on lui a appris. Il a toujours été bilingue, mais doit cette habitude à sa mère qui a toujours parlé sa langue maternelle lorsqu’elle voulait mettre des mots sur des émotions. Wilfried a appris à composer avec cette habitude. Le fait qu’il voyage énormément et a dû apprendre les bases de certaines langues lui a permis de comprendre toujours une partie ce qu’il voulait dire lorsque ses émotions étaient tellement à fleur de peau qu’il ne parvenait qu’à les exprimer qu’en espagnol. A cet instant, il lui est difficile de faire autrement. Il n’en a pas conscience tant il se sent complètement ravagé par ces émotions. La détresse de Wilfried ne le rend pas insensible. Bien au contraire, elle ne fait qu’accentuer sa propre détresse et lui donne envie de l’en décharger. Il ne peut lutter contre ce sentiment, ce besoin d’alléger son âme pour lui permettre de retrouver la surface pour prendre un peu d’air. Il ne veut pas qu’il sombre. Il ne veut pas qu’il suive ses pas. Il ne sait pas s’il pourra lui pardonner ce qu’il s’est passé, s’il sera en mesure de ne pas lui reprocher à l’avenir, mais la seule chose dont il est certain, c’est qu’il l’aime encore. Un amour dont il a cherché à se défaire sans y parvenir. Cette affection qui l’empêche de le repousser, de l’envoyer au diable et d’être hermétique à ses émotions. Il ne parvient plus à lutter. Il est épuisé de le faire. Encore plus lorsqu’il sent les paumes du galeriste se poser sur sa mâchoire. Leurs pressions lui arrachent un soupir de soulagement. Ce toucher lui fait un bien fou, encore plus sous la caresse de ses pouces qui lui offre une caresse tant attendue. Cette douceur qui s’est fait tant faite désirée. Ces lèvres qu’il retrouve dans un soupir tremblant alors qu’il sent ses émotions prêtes à exploser. Un baiser qui se veut sage dans un premier temps avant de se faire plus fougueux. Le besoin de retrouver cette ivresse qui leur retournait la tête et les tripes est puissant. Ruben se donne à ce baiser sans concession. Il lui offre ses lèvres alors que leurs langues partent à la conquête de l’autre dans une danse endiablée. Leurs respirations se fait plus fortes et ils semblent avoir du mal à retrouver leurs souffles lorsque le manque d’air se fait ressentir. Est-ce qu’il pense qu’ils peuvent se donner une seconde chance ? Bien sûr. Ce stupide espoir a hanté tant de ses nuits. C’est par fierté qu’il n’a pas fait le premier pas. Il a voulu croire qu’il pouvait juste tourner la page sans lui, mais au fond, il n’a fait qu’errer, tout comme Wilfried. Il hoche seulement la tête en signe de réponse. Il n’a pas la capacité de parler à cet instant. Ses poumons lui semblent si lourds dans sa poitrine, il peine à respirer convenablement alors qu’une boule s’est installée dans le creux de son ventre. Le souhait prononcé par Wilfried fait écho au sien. Son regard suppliant l’émeut profondément au point où il ne peut contenir un hoquet dû à l’émotion qui fait rage au creux de sa poitrine. « Yo también mi amor. » Un murmure à peine audible tant les mots peinent à s’extirper de ses lèvres. Son épiderme tremble sous la caresse des phalanges de Wilfried sur son épiderme. Il retrouve l’intimité de ce contact qui s’est tant fait désirer. Il s’est fait choyer par ses proches. Des amis l’ont étreint, sa mère s’est efforcée de lui transmettre sa tendresse, mais aucune personne ne l’a fait sentir homme de nouveau. Il retrouve cette sensation sous le passage de ces doigts qui arpente sa chair. Il sent le toucher hésitant et cela accroit sa fébrilité. Il craint de ne plus être aussi désirable que par le passé. Sa main n’est qu’une partie des séquelles que cet accident lui a donné. Sa jambe gauche est défigurée par une cicatrice qui le révulse profondément à chaque fois que son regard se pose sur lui. Wilfried continuera-t-il de le désirer lorsqu’il y fera face ? Il l’ignore. Il ne pourrait pas lui en vouloir. Son cœur bat vigoureusement dans sa poitrine. Il a la sensation qu’il pourrait s’en extirper tant ses battements l’assourdissent. Les paroles de Wilfried lui font à la fois du bien et du mal. Il ne sait pas comment y réagir. Ces émotions sont assez conflictuelles à cet instant, mais il est certain d’une chose : sa détresse agit comme des coups de massue. Un soupir empreint de douleur s’échappe de ses lèvres alors qu’il vient poser son front contre son épaule. Son visage vient se nicher dans sa nuque alors qu’il descend à sa hauteur pour l’enserrer dans ses bras. Sa poitrine se soulève difficilement à un rythme presque similaire à celui du galeriste. Il s’enivre de son odeur, laisse ses lèvres embrasser sa peau offerte. L’odeur de l’alcool vient troubler les souvenirs de leurs précédentes retrouvailles du passé. Aujourd’hui, tout a changé, sauf ce sentiment d’appartenance qu’il a lorsqu’il est dans le creux de ses bras. « Te extrañé mi amor. No quiero luchar. Solo quiero encontrarte. » Il murmure contre sa mâchoire qu’il dévore de baisers révérencieux alors que sa main vient se loger dans sa nuque avant de rejoindre sa mâchoire. Ses prunelles retrouvent celles de son amant. Il perçoit qu’il ne saisie pas tout ce qu’il lui dit et en saisie la répondre. « Mierda… Tu… Tu m’as manqué… également… Ne t’excuse pas… Touche-moi… Aime-moi… Por favor… Te necesito, mi amor. » Il murmure à l’orée de ses lèvres alors qu’il vient l’embrasser délicatement, avec une délicatesse qu’il n’a jamais eue, car à cet instant, il est mis à nu, sans défense et qu’il a besoin de le retrouver. C’est peut-être une mauvaise idée, pas le bon moment, mais il ne peut lutter contre ce besoin. Il veut retrouver la sensation d’être un homme. D’être son homme.